jour 2 - Minestrone

de Sylvie Dumas

Il dort. Comme un bébé, il s'est assoupi petit à petit. Le menton écroulé dans son cou, les lèvres arrondies, il sourit presque. Dans la cuisine, les marmites remplies, jubilent de légumes frais où carottes, choux, pommes de terre s'attendrissent à feu doux, avec l'intention ferme de finir en minestrone. La radio, elle, se disputent les responsabilités et traque les vrais coupables. Au loin, dans la rue, un enfant questionne sa mère. La cime des bambous entame une danse légère. Tiens, des voix graves rigolent dans la radio. Entendre le rire, ça faisait longtemps. Sur la table, un livre ouvert a perdu son lecteur. De la fenêtre, la bise se glisse et tourne une page.